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Verfasst am 31. Juli 08 um 20:41 Uhr in Mattscheibe | Permalink | Kommentare (0)
> bbtv > boing boing
Verfasst am 31. Juli 08 um 05:30 Uhr in Einschreiben | Permalink | Kommentare (0)
david lynch, der, wie man hört, bedauerlicherweise letzte woche (tot) in long island an die küste gespült wurde, also dem david lynch seine tochter meint jetzt mit alles unter kontrolle eine rashomon-varation unter die leute bringen zu müssen. ist das fernsehen nicht schon voll genug mit fbi-agenten, die einen anner tafelkreide waffel haben?! übrigens, ich habe, nach einigem zögern, letztes jahr *inland empire* im kino gesehen. jaja... ein film wie ein bad in einer wanne voll abgestandenem aber handwarmen frittierfett und lauter rostigen müttern, aus dem man schrundig & verdreckt, aber angenehm temperiert wieder ins freie gelangt.
Verfasst am 30. Juli 08 um 19:51 Uhr in Schnittstellen | Permalink | Kommentare (0)
Gestern Abend noch unverhofften Besuch erhalten. Mit der in der Riesenmaschine beschriebenen Methode unter Zuhülfenahme eines Handtuches (Wildtaube!): 50 x 50 cm grossen Klebezettel gebastelt, Tier in die Ecke getrieben, Zettel an Tier befestigt, Taube segelte in anmutigem Parabelflug (mit Zettel) zum Fenster hinaus. Schnell Fenster zugemacht, um das Geräusch (...) nicht zu hören.
Danach erschöpft das Handtuch geworfen.
Verfasst am 30. Juli 08 um 03:54 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)
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Verfasst am 30. Juli 08 um 01:30 Uhr in Einschreiben | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 29. Juli 08 um 01:30 Uhr in Einschreiben | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 28. Juli 08 um 21:30 Uhr in Einschreiben | Permalink | Kommentare (0)
Ein Thema, was mich einfach nicht loslässt... travelling & exhuming the extraordinary past....
> boingboing > curious expeditions > PRAG
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Verfasst am 28. Juli 08 um 21:16 Uhr in Einschreiben | Permalink | Kommentare (0)
besser kann ich den heutigen tag nicht beschreiben. da wird auch andersrum kein schuh draus.
Verfasst am 28. Juli 08 um 21:07 Uhr | Permalink | Kommentare (0)
> part 2 at: documents
Verfasst am 27. Juli 08 um 23:12 Uhr in Schnittstellen | Permalink | Kommentare (0)
> hkvam
Verfasst am 27. Juli 08 um 21:55 Uhr in Blaupausen | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 27. Juli 08 um 20:34 Uhr in Mattscheibe | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 26. Juli 08 um 23:33 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)
oder ist es etwa schon sein dritter? na egal, die vorstellung, isabell varell, jim thirwell, lydia lunch, franz josef degenhardt und bata ilic zusammnen auf einer bühne zu sehen, ist offensichtlich an den zu langen haaren herbeigeschleift. boingboing sieht das so:
beruhgend an der ganzen sache bleibt, das weiterhin kein grund besteht, auf der theke zu tanzen. und das ist auch gut so. ich gebe zurück ins studio.
Verfasst am 23. Juli 08 um 19:13 Uhr in Mattscheibe | Permalink | Kommentare (1)
der tag gestern war so. genau so. kollegen hölle im büro, kein zugriff aufs internet zuhause (zeitlimit überschritten? welches zeitlimit, verdammte ewige jagdgründe???!!!), und dann, als *ES* wieder lief, das erneute üble ansinnen von einer *Nutzlosseite des Frankfurter Kreisels* per mail. na danke, ihr idioten!!!
*nett* ist allerdings fast immer das gleichnamige abhängen im cafe auf der lindenstrasse. den *alten schweden* getroffen. über mecki geredet, den eine heute demente tante in den sechzigern für mich ausgeschnitten und aufbewahrt hat. ah, erinnerungen... süsser vogel jugend und alles. ich könnte kotzen.
Verfasst am 23. Juli 08 um 02:51 Uhr in Mattscheibe | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 22. Juli 08 um 19:18 Uhr | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 19. Juli 08 um 19:47 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)
capacities ist ja leider von uns gegangen. Hier also in dankbarer Erinnerung die Serie mit den Löchern, die es zu befüllen gilt; oder auch nicht:
Capacity No. 7/Warheit.
When you’re feeling at your most fucked,
your lowest point, when you think you’ve
freed yourself, punished and pushed, done
the penance, that’s when you’re at your most
deluded.
Fucked, you see, is just fucked.
Better to accept it; it’s not going away.
It stays with you. Call it a virus, call it
whatever you like. It’s encoded like genetics.
How do you live, what do you do,
what are the tricks to play on yourself
to assimilate, seem normal, come across
as innocent and adorable? What are the
rules, the tips, the methods?
Which religion imparts the most peace, provides
the highest levels of brainwashing, promises
you can wash those memories away in a
baptismal basin?
Which chemicals achieve the blankest levels
of oblivion or euphoria, create enough bravado,
libido?
In the end, there’s nothing. Just you.
You, fucked.
And fucked is just fucked.
Capacity No. 6/Unterlegen
There are times when it's not firing fast enough, that electricity arching across the gaps, when I'm aching for more thoughts, breakthroughs, more beauty, and I push and I push and the synaptic pulses just can't keep up, I've got longing and it's not being touched. Instead of the pure moment all there is is vague, a smudged thing, filth where I wanted a whitehot knife of clean.
Capacity No. 5/Übernehmen
She senses it’s changed. She can’t conduct herself in this way anymore. She’s skeptical of the alternative; it frightens her. But she feels old in her mind and her body is no longer quite so hateful, just more like a child she'd abandoned who came back unexpectedly. She finds she can’t keep on giving it away and giving it up for a little bit of release. She can’t keep on falling in love with the dozens of arms and necks, torsos and pricks, occasional fists. Their skins are no longer a comfort to get lost in. Her cunt is useless and she can’t explain it. She knows that when she began, when it was normal, there was always a little pain mixed into the act; she could hear it in her voice as it broke from her vocal chords, traveling up and out. She says that it used to seduce her, that sound, that it was worth more than an orgasm, more hypnotic than a gush. Looking down between her legs now, watching a scalp moving back and forth, a head brushing below her navel, she feels very little, almost nothing. She regrets this absence, almost. She wonders if it will come back. She believes that the pain that housed itself in her for so long has left, tunneled its way out somehow. Knowing that it’s gone, that she’s emptied out, should relieve her. But it doesn’t. Not yet.
Capacity No. 4/Missbrauch
Let me see your face. Don’t hide it. Your hands pin my arms. You’re rough. I like it. Let me hear your sounds. Your skin slapping mine. Your breath in spurts. The phonetics of fucking. A frenzied symphony ending in withdrawal melancholy. You’re rough. I like it. Give me your fingers. I’ll give you this neck. Press. You’re rough. I like it. Take my breasts. Pull. Crush. Here’s my mouth. Fill it. You’re rough. I like it. I’m empty. I need. My thighs are crying for some cruelty. You’re the one to give it. Cover my face. Hide me in the sheets. You own me. You’re rough. I like it.
Capacity No. 3/Traurigkeit
Tears in the side hollows of your nose, dripping with a hummingbird’s insistency down to the edge of your jaw, wetting your thigh. What are you crying for? Is it an overload of sorrow again? Bad dreams? Cold lover? Cold you? You prefer to remain mute. There’s a sound waiting to be transmitted, building up inside of you, and going no further. A teapot with its lid welded shut. A sound, thin as the thinnest wire. It would distinguish you from a garden statue, outdoors in a fine but steady rain. But you won’t let it out. Its friction in your throat is the thing that manages to keep you warm, a throb that mirrors the heart beat, reminds you that you exist, right now, even if you would rather not. You can’t answer it, any more than I can.
Capacity No. 2/Schlaflosigkeit
I'm a 3 a.m. terror of cracks in the plaster, a walking disaster of hideous blurry eyes and sight called Night. I can sit in this dark room for hours, thinking, thoughts rolling out of me like waves, but the release never soothes me and I can never sleep it off. When the alarm goes off at 6, my teeth are grinding themselves into bits. When you come out of the bathroom naked, fumbling for your clothes, I'm drinking coffee and lighting a cigarette with no thoughts, no regrets, blank, fatigued. We kiss lightly on the mouth. You make a face, ask when I'm going to quit. You say the smoke invades my sweetness. I smile, look coy. I can play my part; I can hide my insomnia with the best of them. I think, I want to be sweet. I want to sleep. I want to sleep sweetly. But I never am; I never do. I wonder how long these nights will go on. When will I sleep. When can I stop smiling. When can I show you. When will these circles under my eyes soften. When will it all go dark.
Capacity No. 1/Is The Hole Ever Filled
We all have them and I hate mine. Could be a sniff,
a needle; could be for nicotine, caffine; could be for food, for sex;
could be for cutting, for violence. Sometimes the biggest is
the word that all the transgressives mock and the word that
stuns me every time I hear it coming out of my mouth, the word that
shouldn't be a trauma ever, but it is, somehow, always.
Your hands hesitantly pull the one you want toward you, softly. You try to be mysterious, try to be appealing somehow, even as you feel the edges of your mouth trembling and drooping, in certain knowledge that this seduction's a failure, too.
The capacity for love's the worst, the most gaping, the neediest. It creates that bottomless belly, the one that feels it's not full nough,
will never be filled.
Verfasst am 19. Juli 08 um 11:44 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)
Im kleinen Kino um die Ecke. Gummisaurier und alte DEFA-Filme. Auch an diverse Tauchfahrten des Grauens kann ich mich erinnern. Und schon nächstes Jahr müssen wir uns mit den Wachmännern herumschlagen. Das Grauen, das Grauen!
Verfasst am 19. Juli 08 um 03:17 Uhr in Schnittstellen | Permalink | Kommentare (0)
(und zwar schon um vier uhr morgens, kapiert? im hintergrund lärmen bereits herr hindemith und herr fehlmann, es ist zeit sich den ersten kaffee durch die nase zu ziehen!)
Verfasst am 16. Juli 08 um 04:56 Uhr in Blaupausen | Permalink | Kommentare (2)
Verfasst am 15. Juli 08 um 19:44 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)
Zazie im Salon war schon gut. Wenn nicht der Junkie, der ungebeten hereinschneite und von den politisch korrekten Künstlern erst spät moderat hinausgebeten wurde, wegen der schnellen Schnitte und dem fröhlich anarchischem Inhalt nicht einen veritablen Ausraster bekommen hätte: wirre Gesten, Haareraufen etc. etc.
Auf dem Rückweg zur Bahn drohte mir Mario der Pole noch Prügel an - wollte aber nur nicht alleine sein. Wer will das nicht (ich). Dankend abgelehnt. Die Altstadt ist schon Scheisse...
Verfasst am 14. Juli 08 um 17:22 Uhr in Schnittstellen | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 14. Juli 08 um 00:10 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 13. Juli 08 um 19:25 Uhr in Einschreiben | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 13. Juli 08 um 19:24 Uhr in Blaupausen | Permalink | Kommentare (0)
wunderbar. das passt ja: meine schwester hatte letztens marmeladenkur, blinkenleuchten modelliert bauwerke aus aprikosenkonfitüre & jetzt taucht noch eine schokoladeninsel wieder auf - was will man mehr!!!
Verfasst am 13. Juli 08 um 08:51 Uhr in Mattscheibe | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 13. Juli 08 um 08:38 Uhr in Blaupausen | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 12. Juli 08 um 17:35 Uhr in Mattscheibe | Permalink | Kommentare (1)
Diese 3 Harpyien sektiererischer Gebissreinigung haben mir schon mittags den Abend gründlich versaut. Danke, Anke passe.par.tout (ehm, da war doch mal was mit zerstörten zellen? ach was, das wird wohl vor meiner zeit gewesen sein - andererseits:)
Verfasst am 12. Juli 08 um 14:14 Uhr | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 10. Juli 08 um 12:03 Uhr | Permalink | Kommentare (0)
Verfasst am 09. Juli 08 um 20:12 Uhr in Weichspieler | Permalink | Kommentare (0)